PIÑONES

Un día de abril, no importa el año, los piñones de las cercas comenzaron a sangrar. Todos nosotros, buscadores de nidos, nos miramos extrañados y, niños al fin, acudimos a los mayores para que nos explicaran tamaño fenómeno.

Avelino, el bodeguero, gallego bonachón y dadivoso en caramelos, nos dijo que en España sucedía igual, que era la sangre de Cristo, próximo a ser crucificado, que corría de su frente coronada de espinas.

Juan, el que alquilaba bicicletas, ingeniero frustrado y mal hablado, nos explicó que el piñón goteaba rojizo en época de viento sur, cuando las mujeres y las gallinas se ponían cluecas.

Rosalba, la del jardín de rosas, hermosa aún en su vejez, nos contó que el piñón era muy sensible y, cada cierto tiempo, el dolor que le producían las púas de las cercas lo hacían sangrar.

Con las explicaciones a cuestas, todos regresamos a los piñones y nos pasamos la tarde viéndolos sangrar. Cuando comenzó a oscurecer, regresamos a nuestras casas un poco tristes. Por el camino iba pensando: ¡qué maravillosos los piñones sangrantes, capaces de hacer que los mayores sepan tantas cosas interesantes! Ya en la casa, no quise preguntarle a mi madre y, cuando iba a dormirme me di cuenta que los piñones lloraban sangre porque solo nos fijamos en ellos una vez al año.

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Acerca de Fernando Damaso Fernandez

Fernando Dámaso Nací en 1938, en La Habana. Soy Sagitario. Estudié en los Escolapios de la Víbora y me gradué de Perito Mercantil. Trabajé en publicidad (investigador de mercado y productor de comerciales y programas para la televisión); también fui militar. Me interesa la literatura, el cine, los deportes profesionales y la naturaleza. Hace años escribo.
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